Unos gritos inhumanos agitaron la paz de la noche en las mazmorras. Los prisioneros, arrancados de sus sueños con violencia, se agolparon tras los barrotes, esperando saber qué pasaba y orando, para que fuese lo que fuera, no les ocurriera a ellos.

En las estancias donde dormían los que, por su buen comportamiento, no necesitaban de tanto resguardo, Alter se agitaba presa de una fiebre capaz de derretirle la piel y no halló sosiego en las compresas frías que Gro le ponía encima.

—No pudo ser algo que comió, come lo mismo que los demás, tal vez un poco más... ¿Qué pudo ocurrirle? —se preguntaba el muchacho, lloroso.

—Pudo ser algo que comió en la fiesta a la que nos llevaron —repuso el Asko—. La propia reina enfermó y me vomitó encima. Había en las mesas alimentos extravagantes y bebidas por doquier, algo debió caerle mal.

—Es posible, o le ocurrió algo más. Cuando llegó por la noche estaba tan... ¡Él lloró y Alter jamás llora! A él no le gusta mostrar debilidad y no tolera que yo lo