Después de hartarme de tanto pastel, felicitaciones y abrazos, decido que ya he soportado suficiente por una noche o al menos hasta que mi madre lo decida. Entre la multitud, logro escabullirme sin que nadie me note y, antes de irme, le arrebato una botella de whisky a un camarero que anda ofreciendo tragos. Con una mano sujetando la falda de mi vestido y la otra firmemente agarrando el cuello de la botella, empujo la puerta francesa con el hombro y salgo al jardín.

Camino hacia la fuente alta en el centro, me quito los tacones con una patada y me dejo caer al suelo, me acomodo para sentarme con las piernas enredadas y apoyo la espalda en el borde de la fuente. Intento abrir la botella con la boca, pero estos corchos siempre dan problemas.

De repente, percibo una sombra en la oscuridad, una figura alta se acerca. Rápidamente, llevo mi mano por abajo de mi falda y me pongo en alerta, lista para sacar la daga que traigo conmigo—sí, siempre preparada—, pero cuando la luz de la luna ilumin