La luz rojiza del atardecer caía sobre el territorio del clan Ozturk, envolviendo todo en un manto tenue. En las mazmorras subterráneas, los lastimeros gemidos de Kerem se mezclaban con el ocasional chillido de una rata, creando una siniestra sinfonía de desesperación.

Zeynep se encontraba encerrada en su habitación, las lágrimas surcaban sus mejillas mientras se mecía en un rincón, tenía sus brazos envueltos protectoramente alrededor de su vientre que ya empezaba a crecer debido al embarazo.

La perspectiva de ser arrancada de los brazos de su amado Kerem y entregada a las garras de Mehmet era una agonía indescriptible.

— ¿Qué voy a hacer? —sollozó en voz baja— ¿Qué va a ser de nosotros?

De repente, un leve golpeteo en la puerta la sobresaltó, haciéndola encogerse con temor. Rápidamente, limpió sus lágrimas y trató de recobrar la compostura.

— ¿Quién está ahí? —llamó con voz temblorosa.

—Soy yo, Zeynep —respondió una voz suave y conocida— Ayse, por favor, ábreme.

Zeynep frunció el ceñ