Priscila Almeida

O som abafado dos meus saltos ecoava pela sala escura enquanto me aproximava lentamente da mesa onde Ana Fernanda estava. Ela estava sentada, visivelmente abatida, os olhos semicerrados de exaustão. O cabelo desgrenhado caía ao redor do rosto, enquanto ela tentava manter uma postura firme, embora o seu corpo, fraco e cansado, a traísse. A tensão na sala era quase palpável, e eu me deliciava com cada segundo daquilo.

— O que foi, querida? — perguntei, minha voz carregada de um sarcasmo venenoso, enquanto cruzava os braços e me aproximava da mesa. — Está com fome?

Ana Fernanda me lançou um olhar feroz, mas não disse nada. Sua mandíbula estava travada, e eu podia ver como ela tentava manter a dignidade, mesmo diante da tortura que eu estava impondo.

— Ah, claro — continuei, fingindo compreensão exagerada. — Imagino que esteja, afinal, faz quanto tempo desde que você comeu algo decente?

Ri baixinho ao ver seu desconforto aumentar. A satisfação que aquilo me proporcionav