El salón privado, escondido en las entrañas de un edificio antiguo en Moscú, estaba impregnado del espeso humo de los cigarros y el inconfundible aroma del vodka. En la mesa, rodeado por sus hombres más leales, Vladislav Petrov escuchaba el murmullo de las conversaciones dispersas, dejando que el sonido se fundiera con sus propios pensamientos.

Había recibido una información delicada, peligrosa. Alguien dentro de su círculo estaba vendiendo secretos a los italianos. Un traidor. La sola idea le revolvía el estómago con una mezcla de furia y desprecio. No era un hombre que tolerara la deslealtad, y quienquiera que fuera el infiltrado, no viviría lo suficiente para arrepentirse de su traición.

Por esa razón, había convocado la reunión de última hora. No podía permitirse seguir adelante con los planes originales del ataque al clan Bellandi si la información estaba comprometida. Todo debía replantearse, reestructurarse. Cualquier movimiento en falso podría significar una debilidad fatal.

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