Bruno descendió las escaleras con paso firme, pero por dentro todo su cuerpo ardía con una mezcla de ansiedad y resolución. Frente a Lorenzo Machiatti, su abuelo, no solo se sentía como el niño que fue, sino también como el hombre que necesitaba confrontarlo.

El anciano estaba sentado ahora en uno de los salones, con una copa de vino en la mano y la mirada fija en el fuego de la chimenea. Bruno entró sin ser anunciado porque no necesitaba presentación.

Bruno cerró la puerta con suavidad, aunque sus manos estaban tensas. El eco de sus pasos resonó por el piso de mármol, como si cada uno lo llevara no hacia una conversación, sino hacia una confrontación inevitable con su pasado, con su sangre… con su abuelo.

—¿Entonces? —preguntó sin volverse, mientras vertía el licor en su copa—. ¿Piensas explicarme todo lo que acabas de soltar como si fuera una simple anécdota? ¿O estás jugando conmigo? ¿Es el hijo de esa chica? ¿De eso se trata?

—Melissa… ella se llama Melissa.

Lorenzo lo miró de for