Mi primer ataque de pánico lo tuve a los 7 años, fue Stan quién me ayudó, luego de esos, llegaron muchos más. Y siempre estuvo allí para mi, se que hacerme a la idea de que Stan tiene una vida, una vida propia y aparte de mi es lo normal, es como debían ser las cosas, pero me cuesta porque de alguna manera estar lejos me hizo creer que él estaba igual que yo, solo.

Abro la puerta de la que siempre fue mi habitación y enciendo la luz, limpió las lágrimas que salen dolorosas de mis ojos y queman en mis manos que están temblando, lo veo en todas partes.

Cada cosa sigue intacta, el cuarto es tan grande que parece un pequeño departamento.

Veo las paredes, el piso, la cama, los tendidos, el armario, los posters, miro todo y siendo que todo me está dando vueltas, me sostengo de la cama con fuerza y sin darme cuenta estoy de rodillas en el suelo, llorando de nuevo. Llorando por él.

Lloró porque de alguna manera lo deje ir, lloró porque me duele saber que pudo seguir sin mí, lloró porque ante