Minutos antes:

María estaba en el estacionamiento subterráneo del hospital, dentro de su coche, esperando con una paciencia que era tan solo una máscara para la rabia que hervía en su interior.

Sus dedos se aferraban al volante, mientras mantenía una mirada fija en el frente, como si su concentración pudiera materializar el éxito de su plan.

Pero el vibrar de su teléfono la sacó de su ensimismamiento, y, al ver quién llamaba, una sonrisa torcida apareció en sus labios.

—¿Qué sucede?

—María, tengo que decírtelo, el niño… el niño está bien— informó la enfermera del otro lado de la línea con un tono titubeante, consciente de la furia que desataría con esa noticia.

El rostro de María se crispó en una mueca de odio puro. Apretó el teléfono con tanta fuerza que sus nudillos se tornaron blancos.

—¿Qué dijiste? —escupió con veneno.

—Lo siento, señora, no ha pasado nada. El niño sigue vivo.

María, sin responder, colgó furiosa. Su pecho subía y bajaba con agitación mientras intentaba proces