En un lujoso departamento que contrastaba con el modesto barrio, la señora Petrova se sentaba con una fría elegancia en un pequeño y recargado sofá. Cruzó las piernas con una sofisticación calculada y, con una mano, tomó una copa de vino, intentando ocultar la inquietud que palpitaba en su pecho.

—¿Cómo pudo ese idiota evadir a mis vigilantes? —murmuró mientras daba el primer sorbo, y su rostro se contrajo en una mueca de desagrado, casi cómica—. Lo barato sabe horrible —dejó la copa sobre una repisa cercana con un gesto de desdén.

De pronto, el crujido de la puerta al abrirse la sobresaltó. Miró hacia la entrada, y su expresión se endureció cuando vio a su amante entrar con un maletín en la mano.

—Pensé que ya no volverías —dijo él con una mueca de desagrado, mirándola con engreimiento.

Ella intentó tocar su corbata, pero sin previo aviso, él le dio un golpe seco en la mano.

—No tienes derecho a preguntar dónde estaba. Te dije que si no me das el dinero que necesito para montar mi pro