Me levanto con ganas de escribir un tratado filosófico de porque la mofeta es la bestia más solitaria del reino animal, aún más que el puerco espín de Schopenhauer, cuando la patrona de la casa llama a la puerta. Al abrir desliza sobre mis manos una carta de la que soy destinatario.

En todo el tiempo que llevo viviendo en la pensión, casi seis meses, es la primera vez que recibo correspondencia. Le doy las gracias todavía asaltado por la sorpresa y cierro la puerta. Sin perder un minuto indago el remitente del sobre. Está firmado por Velouria. ¿Pero cómo? nunca le di mi dirección. Mi corazón retumba como un gong. Temo lo peor, estar en un reality show interplanetario para entretenimiento de algunos aliens potentados, sin conocer el argumento.

En esta carta, Velouria con toda la desfachatez del mundo me confiesa que me uso vilmente para que escribiera un cuento que debía presentar