Madeleine estaba casi recuperada. Sus heridas habían sanado, su cuerpo se veía fuerte otra vez y su piel volvía a tener ese brillo natural. Si alguien la viera ahora, jamás imaginaría el estado en el que la encontramos aquella noche. Pero lo que más me perturbaba era su rostro. El rostro de Isabella.

Cada vez que la miraba, algo en mi interior se quebraba y, al mismo tiempo, se encendía. Era una tortura constante. Durante el día, me obligaba a mantener la compostura, a recordarme que ella no era Isabella, que era Madeline, una mujer completamente diferente. Pero por la noche, todo cambiaba.

Me deslizaba en su habitación en absoluto silencio. No era difícil; sabía que, tras haber estado al borde de la muerte, sus sentidos aún no estaban en su mejor estado. Me quedaba de pie junto a su cama, observándola, sintiendo esa maldita atracción que no podía controlar. Era ella. La misma piel, la misma estructura de su cuerpo, los labios que alguna vez besé con devoción.

Me acerqué más, respiran