La primera sensación es el frío. Un frío metálico, antiséptico, que se cuela por mi piel desnuda.

Parpadeo.

Luz blanca. Techos lisos. Un zumbido constante en el aire.

Intento moverme, pero mis brazos no responden. Algo me sujeta. Brazaletes de acero, gruesos, apretados contra mis muñecas y tobillos. Estoy en una camilla de metal, ligeramente inclinada.

Y no estoy solo.

Mi respiración se acelera cuando la veo.

Rita.

Está en la camilla de al lado, inmóvil, con cables adheridos a su cabeza y pecho. Su piel pálida contrasta con la tela oscura de la bata hospitalaria que le han puesto. Su cabello está revuelto, con rastros de sangre seca en la frente.

—Rita… —Mi voz es un gruñido áspero.

Ella no se mueve.

Fuerzo mis muñecas, pero los grilletes ni siquiera se inmutan.

Entonces, una voz interrumpe el silencio.

—No tiene sentido luchar, Luke.

Mi sangre se congela.

Natan.

Levanto la cabeza lo poco que puedo. Y ahí está.

De pie, con los brazos cruzados, vestido de negro. Pero alg