El padre Bartolomé estaba ocupado apagando todas las velas que iluminaban la iglesia mientras me observaba atentamente. Permanecía de pie, esperando a que decidiera hablar, pero de vez en cuando giraba la cabeza para ver a mi caballo, el cual estaba atado a su lado con un sirviente cuidándolo. Aunque, en ocasiones, el sirviente desaparecía, yo podía jurar verlo claramente, lo que me llenaba de confusión y un poco de miedo. Finalmente, escuché la pregunta del padre Bartolomé, quien se había detenido frente a mí y me miraba fijamente.

—¿Es usted la niña Ángel, verdad? —repitió la pregunta.

—Sí, padre, soy yo. —Le aseguré, notando que seguía observándome detenidamente. —Así me lo confirmaron tanto el abogado Edmundo como mi difunta abuela.

—Hija mía —comenzó a hablar con suavidad y seriedad. —Mis más sinceras condolencias por la muerte de su abuela, quien era mi querida amiga. Quiero disculparme por no haber estado presente en el funeral de la señora Casilda. Sucedió que cuando ocurrió e