La mansión Vandervert me recibió como un animal herido, con sus ventanales rotos y las paredes cubiertas de grietas como cicatrices mal curadas. La imponencia de antaño seguía allí, pero vestida de abandono. Caminé despacio por el camino principal, esquivando las ramas secas que se amontonaban como si nadie hubiera barrido en años. Zackary me sujetaba la mano, mirando curioso, pero en silencio. El eco de mis propios pasos parecía burlarse de mí.

Cuando abrí las puertas principales, el rechinar fue tan agudo que Zackary retrocedió un paso. Un olor rancio, mezcla de humedad y polvo, llenó mis pulmones. La sala principal, donde antes se celebraban cenas lujosas y reuniones con figuras importantes, estaba ahora vacía, con muebles cubiertos por sábanas manchadas. —¿Cómo es que Richard podía vivir aquí?—, murmuré. Zackary no respondió; sus ojos estaban fijos en un cuadro torcido de Richard Vandervert.

Me pasé el día inspeccionando las habitaciones. Cada espacio era un recordatorio de lo que