Oliver fue dado de alta esa mañana. Su madre, Irina, estaba a su lado, cuidándolo con melosería.

—Ten cuidado —indicaba la mujer, mientras se coloca de pie.

—Ya estoy bien, mamá —trató de tranquilizarla.

—No, no lo estás —contradijo ella con una mirada suave—. Estuviste al borde de la muerte y estoy… muy preocupada, cariño. Por favor, ¿prométeme que tendrás más cuidado la próxima vez?

—¿Cuidado con qué? —preguntó sin saber muy bien a qué se refería. Hasta el momento las causas de su intoxicación eran inciertas. Había hecho un repaso de todo lo que había ingerido esa mañana y no lograba dar con la razón de su envenenamiento.

—¡Con todo, Oliver! —lo regañó Irina, como si no se diera cuenta de lo obvio—. Sé que esa noche dormiste en la habitación de esa mujer, ¿Qué te asegura que no te hizo algo mientras dormías? ¿Quizás te inyecto algo? No puedes confiar en Adriana, siempre ha sido una oportunista y está demostrado que está loca. ¡Su psicóloga te lo dijo!

—¡Basta, madre! Deja de ac