Lo que ayer fue un infierno de sangre y acero, hoy es un cementerio silencioso. Los cuerpos que aún respiran se mueven apenas, aferrándose a la vida con la terquedad de los condenados.

Eleonora camina entre ellos, con las manos manchadas de barro y sangre, la mirada encendida de determinación.

Alejandro la acompaña, sosteniendo vendajes, dando órdenes breves y certeras a los hombres que aún tienen fuerzas para obedecer.

—A este... presión en la herida —murmura Eleonora, arrodillándose junto a un soldado que gime, delirante.

De su bolsa extrae las ramas que Brígida le entregó antes de partir. Son delgadas, de un verde oscuro, con un aroma fresco que inunda el aire cuando las rompe en dos.

Recuerda las instrucciones: mezclarlas con agua limpia, aplicar la savia sobre las heridas.

Sin dudar, lo hace.

El soldado deja de temblar. Su respiración se estabiliza.

—¿Qué es eso? —pregunta Alejandro, observándola.

—Remedios de Brígida, me las dió para estos casos —responde Eleonora, sin mirarlo—.