La ciudad titila entre luces y sombras en medio del fresco cortante de la tardecita. Desde lo alto de un lúgubre edificio, Xavier contempla el paisaje a través del ventanal de su bar, con la mandíbula apretada y los ojos entrecerrados.

Su rostro, marcado por una cicatriz que parte desde la sien hasta su mandíbula, parece aún más severo bajo la tenue iluminación. Cala su cigarro un par de veces, saboreando el amargo sabor del tabaco antes de exhalar una espesa nube de humo que se arremolina a su alrededor como una neblina densa.

El sonido de unos pasos lo saca de su ensimismamiento. Sin girarse, sabe que uno de sus hombres acaba de entrar. Siente la presencia a su lado, a un metro exacto de distancia, esperando la señal para hablar.

—Vieron a la monjita en la ciudad —informa el hombre, en voz baja pero firme.

Xavier ladea apenas la cabeza; su atención es capturada de inmediato. Sus ojos brillan con interés, afilados como cuchillas.

—¿Sola? —pregunta, con una sonrisa ladeada que no prom