¿Cuál es el sentido de acudir a una batalla que se sabe de antemano que se perderá? Era lo único que podía preguntarse Kenzo mientras con una dificultad lamentosa intentaba correr, sus extremidades querían rendirse y entre gritos pedían clemencia, entre gritos clamaban a su dueño que hacia un lado echase el orgullo y que solo se dejara vencer, que solo se dejase morir, que su cuerpo dejase caer en la apasionante negrura que conlleva la muerte, no soportaba más un segundo de persecución, y apenas esta daba la apariencia de haber comenzado, su piel, ajena al sudor de la carrera que había mantenido, revelaba lo que su mente ya sabía: apenas había empezado a correr y ya estaba exhausto, parecía una aglomeración flácida que corría por simple afán.

Tropezaba con las ramas, las piedras se incrustaban en sus pies descalzos, insectos caminaban por sus muslos, sentía frío, e imploraba a que se tratara del frio de la muerte. El silencio que había en aquel lugar, era el augurio más terr