Mientras subía los escalones, el recuerdo familiar de la frente de Mike contra su pecho la asaltó casi cada vez que subía los escalones de su casa. Pero esta noche, tal vez debido a la confesión emocional de Michael sobre su anhelo por la muerte de su esposa, le picaron los ojos. Metió la llave en la cerradura y encontró la puerta abierta.

Detrás de ella, el motor de Michael rugió y retrocedió. Al entrar, su padre salió de la sala de estar. Al ver su expresión demacrada, sintió que la sangre escapaba de su rostro.

—¿Qué ocurre?

Él se acercó lentamente y puso sus manos sobre sus hombros.

—Es Mike —dijo sombríamente—. Está herido.

Las llaves se le cayeron al piso de madera.

—¿Cómo de herido? —Su voz era apenas un susurro.

—No lo sé. Recibí la noticia hace una hora. Fue alcanzado por un artefacto explosivo casero.

—Oh, Dios. —Le vino a la mente una visión de Mike con el aspecto de Anthony Spellman.

—Lo están transportando a Lanstuhl, Alemania.

Unas manchas oscurecieron su visión. El p