Quando fiquei na Itália, conversávamos pelo menos duas vezes por semana. Eram conversas de horas. Ele, fascinado pela comida italiana, me perguntava sempre os restaurantes que fui ou recomentava um vinhedo para eu visitar nos finais de semana. Nossas conversas eram sempre agradáveis, mesmo naquela época em que eu era afastada e desanimada com a vida, meu pai sempre soube me fazer sentir em casa.

Skyla me acompanhou de volta. Chegando em casa tudo estava apagado, como se não houvesse ninguém em casa. Peguei a chave escondida debaixo da pedra falsa no canteiro da frente e abri a porta. O cheiro da casa invadiu o meu rosto em cheio.

O silencio era quase doloroso demais ali dentro, como se tudo estivesse morto, adormecido em casa.

Observei uma fresta de luz surgindo do escritório da minha mãe no fundo da casa, perto da entrada do quintal. Fui em direção com esperança no peito, talvez fosse