Estaba de vuelta a la vieja cabaña donde solía vivir con mis padres. Mamá estaba en la cocina picando verduras mientras yo contemplaba el fuego arder en la chimenea. Mi padre se encontraba afuera, cortaba leña; podía escuchar el estruendo del hacha golpeando contra la madera y el gruñido de esfuerzo que hacía.

Mi pequeño cuerpo de seis años caminó hacia mi madre y levanté la cabeza para mirarla. Su rostro se veía borroso de nuevo, pero podía escucharla tararear una canción mientras picaba zanahorias.

—Mamá —jalé el borde de su vestido y ella dejó de cortar.

—¿Qué pasa, cariño? —bajó la mirada y ahí estaba, esa hermosa sonrisa afectuosa.

—¿Estos son recuerdos? —pregunté.

—Así es, pequeña —respondió, acariciando mi cabeza.

—¿Y tú ya no estás?.

—No, mamá y papá ya no están —tomó mi mano y me dirigió al sofá—. Estoy en tus recuerdos, en esos que has olvidado.

—¿Que he olvidado? ¿Por qué?.

—Tus traumas te han hecho olvidar lo más fundamental en tu vida, lo que mamá te ha enseñado —se sent