Un silencio espeso cae entre ambos. La habitación parece respirar con ellos. Cristóbal aprieta los labios. No sabe qué decir. Siente que algo dentro de él se está rompiendo, que algo se está desmoronando muy lentamente. Y lo peor es que Úrsula lo sabe. Ha dado justo en la grieta que él intentaba no ver.

Ella se acomoda en el respaldo del sillón y suspira, como si hubiera descargado un peso. Pero en su interior, sabe que ha logrado lo que quería: hacerlo dudar. Sembrar en él una pregunta que no se irá fácil. Plantar la semilla de una herida que empezará a sangrar con el tiempo. Su mirada vuelve a bajar, pero sus labios se curvan apenas, triunfales.

–Cuando empecé a salir con él… –comienza Úrsula, con voz suave, casi quebrada por una emoción que no existe. –no sabía quién era realmente. No tenía idea del poder que tenía, ni de la cantidad obscena de dinero que escondía detrás de esa fachada de caballero. Me enamoré de su esencia, de su manera de hablar, de la forma en que me hacía reí