Horas más tarde, estaban en Capistrano, el aire estaba cargado de tensión, de muerte inminente. Francesco, desde el auto, observaba la entrada al pueblo. La guerra estaba a punto de comenzar, sin más testigos que los presentes y el pueblo fantasma de Nicastrello que yacía olvidado entre las colinas de Capistrano. Sus ruinas erosionadas por el tiempo emergían entre la maleza como esqueletos de un pasado enterrado. Piedras desgastadas, techos derruidos y ventanas sin cristales formaban un laberinto de estructuras desmoronadas, donde el eco del viento se filtraba por los muros carcomidos.

El aire golpeaba con el aroma de la tierra húmeda y musgo viejo, impregnando cada rincón con un silencio inquietante, solo interrumpido por el crujido de madera podrida o el aleteo de algún cuervo solitario. Los caminos de piedra, cubiertos de maleza, y entre las grietas del suelo, arbustos, brotaron reclamando lo que una vez fue una aldea vibrante.

En el corazón del pueblo, una casona en ruinas se elev