Reinhardt comenzó a desabotonarse la camisa con una serenidad que no pasó desapercibida. No lo hacía de forma apresurada ni con la urgencia de quien necesita curarse rápidamente, sino con la misma deliberación con la que se haría algo personal, algo que solo él podría dominar. A cada botón que se soltaba, su vista se mantenía incrustada en Jordan, como si su simple presencia allí, con sus manos sujetando el botiquín, fuera parte de un juego mucho más grande.

Su mirada no era la de alguien que simplemente espera a que lo atiendan, sino una mirada que parecía atravesar a Jordan, como si intentara leer cada pensamiento que pasaba por su mente. Era una mirada tan intensa que Jordan no pudo sostenerla por mucho tiempo.

Los ojos del chico, como si se viera arrastrado por la fuerza de esa mirada, se desviaron hacia el torso de Reinhardt. Un sudor frío recorrió su espalda mientras sus pupilas caían involuntariamente hacia el cuerpo de aquel hombre.

Los músculos de su torso eran imposibles de