Zeus permaneceu ao lado da cama, com os lábios apertados, puxando a gravata no peito com irritação. Ele olhou para o relógio no pulso, visivelmente impaciente:

— Você não vai se preocupar com seu avô?

— O que você quer dizer com isso?

Diya ainda estava confusa, sua mente nublada pela raiva.

— Vamos ver o Mestre Cessar. Meu avô me disse que o Mestre Cessar está se recuperando em Cidade Malanje. Hoje ele já me ligou várias vezes. Eu disse a ele que estaremos lá amanhã às oito da manhã.

A aura fria e assustadora que emanava de Zeus era inconfundível.

— Não preciso de você! Eu vou ver meu avô sozinha! — Respondeu Diya, forçando-se a sair da cama, mesmo com o corpo ainda fraco.

Aquela suíte conjugal, para ela, era uma prisão, um símbolo de sua humilhação.

Que ironia, não era?

Em dois anos de casamento, Zeus nunca tinha pisado naquele quarto. Agora que estavam prestes a se divorciar, ele insistia em mantê-la ali. Mas para ela, ficar naquele lugar, nem por mais um minuto, era insuportável.

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