Lúcia já não conseguia mais se levantar de tanta dor; restava apenas rastejar pelo chão coberto de neve. O frio cortante penetrava seus dedos, percorrendo seus membros com uma intensidade avassaladora. Ela mordeu os lábios, determinada a continuar, deixando um rastro de sangue pelo caminho.

Finalmente, chegou à porta do apartamento. Com muito esforço, estendeu a mão para alcançar a campainha, pressionando-a repetidamente. Lágrimas escorriam pelo seu rosto.

— Sílvio, por favor, abre a porta! — Murmurou com a voz entrecortada. — Sílvio, estou com muita dor, me leva ao hospital!

Ela continuou pressionando a campainha até que seus dedos ficaram dormentes, mas a porta permanecia fechada.

Na sua mente, as palavras cruéis de Sílvio ecoavam: "Lúcia, por que você ainda não morreu? Seu funeral será inesquecível! Vou decorar tudo com sua cor favorita: rosa. Até as flores e os fogos de artifício serão rosa! Desejo que você desça ao inferno!"

As palavras de Giovana também não paravam de atormentá-l