O ar na base das montanhas parecia mais denso, a floresta, com sua habitual vitalidade, agora carregando uma estranha tensão, como se ela mesma estivesse prendendo o fôlego. Yara movia-se com prudência, cada passo silencioso, mas repleto de propósito. Estava reunindo provisões: raízes comestíveis, pequenas frutas, e analisando o terreno para futuras necessidades da tribo.

Mas havia algo diferente naquele dia.

Conforme examinava um arbusto de folhas largas, sentiu uma presença. Não era um som ou um movimento perceptível, mas algo mais sutil, uma sensação de que os olhos da própria floresta grudavam-se sobre si. O vento parecia mudar de direção, sussurrando advertências que ela não conseguia compreender.

Endireitando-se devagar, Yara olhou em volta, seus olhos compenetrados vasculhando as sombras. O silêncio era profundo, porém não reconfortante.

— Quem está aí? — perguntou ela em voz baixa, a mão já tocando seu arco.

Nenhuma resposta veio, mas as folhas de um galho próximo tremularam, e