Las manos de Josephine continuaban deslizándose por los hombros de Malcolm, acariciando sutilmente la base de su cuello, ocasionando que un escalofrío recorriera la columna del Alfa.

—Tus manos son... —Malcolm se interrumpió, como si no encontrara las palabras adecuadas—. Tienes un don, druida Fletcher.

—Años de práctica, milord McTavish—respondió Josephine, aunque ambos sabían que había algo más, una conexión que iba más allá de la mera habilidad técnica.

Malcolm giró levemente la cabeza, intentando mirarla por encima del hombro. Sus ojos grises, aquellos que había heredado Zacary, brillaban con una intensidad que Josephine conocía bien.

—¿Por qué siento que te conozco? —preguntó de repente Malcolm, con un tono que mezclaba confusión y algo cercano al enfado, como si ella fuera culpable de un crimen inexplicable—. Hay algo en ti que me resulta... familiar.

Josephine sintió que se le detuvo el corazón por un momento. Este era el momento que tanto había temido. Buscó desesperadamente un