|Dorothea Weber|

Ese tipo está completamente loco. Apenas puse un pie fuera de la mansión, el mismo auto de la última vez apareció frente a mí como un espectro al acecho. Sentí un frío en la columna; y por un instante pensé que era algún secuestrador. Pero no, era el tipo de la cicatriz.

Me subí al auto, y el trayecto se extendió por largos minutos hasta que finalmente llegamos. Y ahora aquí estoy otra vez, en la misma residencia donde casi mato a ese maldito.

El hombre de la cicatriz me observa de pies a cabeza, meticuloso, asegurándose de que no lleve armas. Todos aún tienen presente el día en que casi le vuelo la cabeza a su jefe, y ahora no se arriesgan.

Una vez satisfecho, me hace entrar. Cruzo la entrada y, sin saber muy bien cómo, un calor me recorre el cuerpo y aterriza en el área de mis muslos. Estoy realmente aquí para follarme a ese tipo. Casado o no, eso me importa un carajo ahora. Él fue quien me buscó, quien insistió en tenerme. Si realmente amara a su esposa, no estaría