—No entiendo por qué me trajiste a este lugar —dice mamá, observando con extrañeza la construcción deteriorada que encontré ayer.

—Me gusta el lugar. Creo que la forma en que la luz atraviesa esos vitrales me trae paz. Además —miro alrededor, dejando que mis ojos recorran cada rincón antes de volver a fijarlos en ella—, supongo que lo necesitas tanto como yo.

Mamá es una de esas personas tan transparentes que sus emociones se reflejan en su rostro sin remedio. Ahora está angustiada. Tras la inesperada conversación que tuve anoche con mi tía, creo saber la razón.

Agacha la cabeza y, con un gesto contenido, se sienta en una de las desvencijadas bancas, apretando su pañuelo como si quisiera encontrar en él la fuerza que le falta.

—Dime que Enola miente —susurra, clavando en mí una mirada ahora llorosa—. Dime que tu hermana no ha cometido adulterio, que nunca fue amante de ese hombre.

Mi mirada se desvía hacia el suelo. Cuánto desearías decirle lo que anhela escuchar, evita ser yo quien c