Samanta

O quarto estava em silêncio. O ar era impregnado por um cheiro de lavanda e antissépticos, mesclado com algo sutilmente doce, talvez as flores brancas sobre a mesa de canto, ou o perfume de alguém que ficou por muito tempo ali.

Samanta abriu os olhos lentamente, como quem emerge de um sonho pesado demais para carregar. Tudo ao redor parecia borrado, como uma tela de aquarela lavada pela chuva. A luz suave que entrava pelas cortinas entreabertas lhe agredia as retinas, forçando-a a piscar várias vezes até que os contornos do mundo voltassem a fazer sentido.

Ela estava deitada. Sentiu o lençol engomado sob suas mãos, o leve peso de um cobertor aquecido por um corpo que vigiou aquela cama a noite inteira. O colchão era firme, o travesseiro, denso. Uma máquina suave apitava ritmicamente ao lado esquerdo, e foi ali que ela viu o cateter preso ao dorso de sua mão.

Havia um curativo ali. E outra pulseira plástica com seu nome completo. “Samanta de Bastos”.

A mente, enevoada, tentou