Fazia quase dez anos desde o dia em que colocara os pés na ilha de Santa Helena pela última vez. Para a Smith, aquele pedaço de terra continuava remotamente triste.

À sua frente estava a casa branca, simples, de não mais que seis janelas e um telhado azul a cobrir os cômodos. Erguia-se solitária sobre o morro, metros e metros acima do nível do mar, cujo bater das ondas nas falésias podia ser escutado dali de cima.

O vento sussurrava por entre os cabelos da mulher da mesma forma desagradável de antes, embaraçando seus longos fios negros pelo ar. Além disso, ele deixou a ponta de seu nariz ligeiramente mais fria e a alvura de seu rosto reforçada. Além da temperatura mais baixa, a qual ela já estava acostumada na Inglaterra, o ar carregava algo diferente. Pelo contrário, não carregava. A mulher sabia que havia algo errado ali.

O lugar isolado não podia estar tão solitário. Algo não estava certo.

“Não consigo sentí-la”.