En la mansión de Esperanza James.

Mientras subían las escaleras de mármol, Logan llevaba el ceño fruncido, y Rachel podía sentir el peso de sus propios pensamientos, denso como una niebla oscura que parecía no querer disiparse.

Al llegar a la habitación de Esperanza, en compañía del ama de llaves, el aire se volvió aún más pesado. La habitación, amplia y adornada con antigüedades, estaba levemente iluminada por una lámpara que se encontraba sobre la mesita de noche y que proyectaba sombras alargadas en las paredes. Esperanza se hallaba tendida en la cama, con el rostro pálido y aspecto frágil, muy diferente a como Rachel la había visto aquella misma mañana.

Logan se adelantó rápidamente, su preocupación evidente en cada paso.

—Abuela… —dijo, rompiendo el silencio con la voz temblorosa—. ¿Cómo te sientes?

Esperanza abrió los ojos con lentitud, y luchó por enfocar su mirada en su nieto. Su respiración era errática, cada inhalación parecía acarrearle un esfuerzo monumental.

—Estoy bien,