Brock

Mi flor tiene siempre esa forma particular de acercarse a mí, su andar es delicado y es tan pequeña para mí que la veo desde arriba, como alza su cara para observarme, o se detiene a ver mis manos, mi pecho, toma las puntas de mi cabello, lo que tenga al alcance de mí. Luego, suele colocar sus manos pequeñas en mi pecho, apoyándolas con delicadeza, sintiendo mis músculos, el latido de mi corazón.

Me hace preguntarme qué poder tiene esta criatura magnífica, delicada, sutil, fuerte, única y fascinante. Hace que quiera abrir mi pecho y tenerla conmigo, cubrirla para que nada le pase.

Yo suelo colocar mis manos en esa curva en la parte baja de su espalda, donde mis manos caben perfectamente.

Estas manos llenas de cicatrices, largas, rudas, imperfectas, pero que mi flor ama. Me lo ha dicho ciento de veces y yo podría quedarme la vida entera escuchando decir que le gusta de mí, una y otra vez. Lo único especial que si acaso aspiro a tener es ella.

Recuerdo cuando la dejé durmie