De vuelta en la Agrupación Plasma, el aire estaba cargado de tensión.

Mactodo trabajaba con precisión quirúrgica. Usando Succinetismo, retiraba las balas del cuerpo de Gwen, mientras ella permanecía tendida en una camilla de metal, sudorosa y agotada. La extracción era exitosa, pero para Gwen, cada punzada de dolor era un recordatorio amargo de su vulnerabilidad.

Mactodo rompió el silencio.

—No debería estar haciendo esto por ti —dijo, su voz tan cortante como una hoja—. Pensé que ya habías aprendido a depender de ti misma.

Sus palabras cayeron como un peso sobre los hombros de Gwen.

Bajó la mirada, incapaz de sostener su escrutinio. Sabía que tenía razón. Su mayor debilidad no era física; era el miedo.

—Teo… —empezó a decir, pero su voz se quebró.

Mactodo levantó la vista, curioso.

—¿Qué pasa con ese Plasmático? —preguntó con tono calmado, aunque su mirada exigía respuestas.

—Él sabe mi secreto, Mac —confesó Gwen, tragando saliva—. Sabe que soy Sanguínea. Si habla, todo lo que he cons