Dei um passo para trás, sentindo como se o chão tivesse sumido sob meus pés.

— Senhor Gabriel?— Senhor Gabriel? — o médico me chamou, buscando me tirar de meus pensamentos.

— Posso vê-la? — cortei, a voz mais dura do que eu pretendia.

— Claro. Vou prescrever uma hidratação e repouso.

Agradeci com um aceno de cabeça e fui até o quarto onde Celina estava. Ela estava sentada na cama, o rosto ainda pálido.

Dez anos. Foi exatamente o tempo que tinha passado desde que Lívia doou um rim. Eu sabia que ela tinha feito isso por uma amiga, a Lina. Só então que me dei conta: Ce-Lina.

O que estava acontecendo? Minha cabeça era incapaz de formular qualquer teoria.

Entrei no quarto e todos os meus dedos tremiam. Assim que me aproximei dela, só consegui dizer:

— Dez anos.

Celina piscou, confusa.

— O quê?

— Você tem um transplante de rim há dez anos. — Minha voz soava mais pesada.

Celina desviou o olhar, mexendo no lençol como se quisesse se esconder. Ela ainda estava visivelmente pálida, o rosto