Sento-me à mesa da Fiorella, tentando manter minha expressão neutra enquanto ela me observa com aqueles olhos penetrantes que ela herdou da nossa avó. Uma habilidade peculiar de perceber quando algo não está certo, uma habilidade que sempre me irritou. Ela não diz nada de imediato, mas a forma como seus olhos se fixam em mim diz tudo.

— Você está escondendo alguma coisa. — ela diz, com a mesma voz afiada de sempre.

Reviro os olhos e tento manter a calma.

— Você está louca, Fiorella. Estou apenas doente, nada demais.

Ela não desvia o olhar.

— Você não parece doente. Parece mais... preocupado. Como se tivesse algo em mente que não quer dividir.

Me sinto tenso. Não posso contar a verdade. Não posso contar sobre Stella e a situação que estou criando para nós dois. Ela nunca entenderia, e na minha cabeça, é melhor manter as coisas no campo das mentiras do que abrir uma porta para um julgamento que eu não quero ouvir. Então, faço o que qualquer pessoa normal faria quando tenta evitar um con