Miedo. Miedo, mucho miedo. Horror. Frío. Dolor.

Esas eran las sensaciones que la atravesaron al estar otra vez en la cabeza de su yo adolescente. Al estar ahí, con la vista fija en el espejo, helada.

Cuando se abrió la puerta todo lo que pudo pensar era en correr. Excepto que, si lo hacía, todo sería diez veces peor al volver, ya fuera obligada por un policía o por su cuenta, puesto que muy lejos no llegaría sin un sustento económico que la ayudase.

Vio a su padre, alto, con una camisa desarreglada, ojeroso, despeinado. El olor a alcohol atravesó su nariz y quiso vomitar. Siempre quería hacer eso cada vez que él estaba cerca, puesto que su cercanía era sinónimo de todas esas cosas que la estaban atravesando en ese momento.

Jamás había sentido ese nivel de asco hacia una persona, ese terror, no como en ese momento. Lo peor de todo era que su madre probablemente estaría igual o peor recostada en alguna habitación. Que no le importaba ni en lo más mínimo aquello de lo que él podía ser