Esa noche, la casa grande parecía envuelta en un manto de silencio casi escalofriante. El ambiente era denso, como si cada rincón del lugar estuviera impregnado del dolor que Gala y Ramsés cargaban. La cena, como siempre, fue servida a las ocho, pero quedó intacta. Ramsés permaneció en su despacho, con la mirada fija en algún punto a través de la ventana, mientras el nudo en su pecho crecía y crecía con cada segundo que pasaba.

Lo consumía.

Lo quemaba.

María, seriamente preocupada, insistió en que les llevaran algo de comer a cada uno por su lado, pero no fue hasta la mañana siguiente, después de haberle ganado al sol e ir al pueblo y regresar, cuando se enteró de que las cosas no solo seguían iguales.

— El patrón no quiso probar bocado, y sigue en el despacho desde anoche. No creo que haya dormido tampoco — le dijo una muchacha.

— Y la señora tampoco. Fui a llevarle el desayuno como me pediste, pero ni siquiera probó algo de la cena. Y parece tan triste, como si estuviera sufriendo de