En una casa derruida y vieja, a simple vista abandonada, muy lejos de la ciudad, un hombre se limpiaba las ensangrentadas manos con un pedazo de tela que había arrancado a la ropa desgajada de un hombre que yacía, aún con vida, en el suelo.

_ ¡Qué asco! _ se escuchó la voz de otro a su lado _ siempre tienes que ser tan sanguinario _ agregó luego arrugando su frente con cara de repulsión.

_ Es la única manera de que estos desgraciados aprendan que con migo nadie se mete y a mi familia nadie le roba _ contestó el otro con fastidio y arrojando la tela que tenía en sus manos al suelo.

_ Este era el último jefe, ya hemos terminado con todos los que quisieron desfalcar a su empresa _ agregó otro hombre acercándose a la escena. Nunca entendería por qué a su jefe le gustaba terminar él mismo con sus enemigos en vez de mandarlos a ellos. Parecía que al despiadado sujeto le gustaba manchar, literalmente, sus manos con sangre.

_ Bien, quiero que lo tiren en la puerta del hospital y que envíen las