Andrea Rowe.

Cuando las puertas del ascensor se abren, vuelvo a respirar. Es un milagro que haya podido aguantar los segundos que demoró en bajar esa caja metálica, sobre todo, porque la alteración que tengo debería ser un catalizador para mi fobia.

Salgo del edificio con mi cuerpo temblando. Cierro mis manos en puños para poder controlarme, de lo contrario, terminaré teniendo un ataque de pánico en medio de la calle. Camino por la acera sin saber qué rumbo tomar, no sé a dónde me dirijo, solo que necesito alejarme de ese edificio, de él, de las estupideces que acabo de descubrir.

Ni siquiera puedo prestarle un segundo pensamiento sin romperme del todo. Todavía no alcanzo a entender qué fue lo que pasó, de qué forma se jodió tanto mi vida por un malentendido.

O quizás no debería decir que se jodió, sino que se arregló y que, aunque todavía no veo los beneficios de eso, algún día llegarán.

Es mejor pensar en eso y no que estoy jodida, de por vida. Porque Christian Anderson me rompió