Christian Anderson.

En solo dos pasos estoy sobre Connor y le lanzo un puñetazo que hace crujir su nariz. No lo dejo siquiera moverse y lo empujo contra la puerta detrás de él, tomándolo por las solapas de su chaqueta.

—¿Lo sabías? ¿Lo sabías, Connor? —dejo el puño a solo un centímetro de su cara cuando veo que le sale sangre de la nariz—. ¡Dime, maldita sea!

—¡Christian, cálmate! —intenta conciliar, pero ahora mismo solo quiero soltar toda la tensión, toda la frustración.

—¡No me voy a calmar una mierda! —golpeo la madera al lado de su cara y lo suelto con un tirón.

Doy un paso atrás, media vuelta y voy directo hasta la pared más cercana para lograr soltar este mal genio y que no sea mi jodido hermano el que se lleve la peor parte.

Solo quiero destrozarme la puta mano, sentir más dolor, para poder callar todas las cabronas voces que gritan dentro de mí.

—¡Cinco putos años!

Primer golpe. Mano derecha.

—Cinco malditos años en los que pensé que era una falsa que solo me engañó.

Segundo