Bob llegó ese lunes a las oficinas del último piso como siempre lo hacía: elevando la voz para saludar, haciendo movimientos efusivos con las manos y sonriendo. Greta, como siempre, lo recibió con su habitual parquedad.

—Buen día, Greta. ¿Está Owen dentro? —le preguntó, señalando la puerta.

—Así es, el Señor Walker ya se encuentra trabajando —respondió la mujer, con un tono casi militar.

Conversar con ella lo hacía sentir de vuelta en el colegio religioso al que había asistido de niño.

Tocó y entró sin esperar respuesta. Owen estaba, efectivamente, trabajando. Levantó la mirada de los papeles que estaba leyendo.

—¡Amigo! ¿Cómo estás? —lo saludó, mientras se sentaba en una de las butacas.

—Hola, Bob.

—Entonces…—le dijo apoyando las manos en el escritorio, sin poder esperar. —¿Cuánto le pagaste? —preguntó, elevando una ceja.

—¿A quién?

—¡A Anna, Owen! —le respondió como si le estuviera tomando el pelo.

—No quiso el dinero.

Bob contuvo la respiración por unos momentos, sus ojos se abrier