Azzura

¡Paf! ¡Pum! ¡Tac-tac!

Golpeo el saco de boxeo con fuerza, sintiendo la vibración en mis nudillos. El sudor resbala por mi piel, serpenteando entre mis senos hasta empapar mi sostén deportivo. Mi respiración es un eco de mi esfuerzo, entrecortada, hambrienta de aire.

Los intentos por olvidar a base de entrenamiento no funcionan. A cada minuto extraño a mi papá. No paro de pensar en cómo murió. El Don me mostró las cámaras de la finca, y la cara del Biondo Diavolo la tengo grabada en mi cerebro. Él se jactó delante del lente e insultó a los Minniti. En otras palabras, mi famiglia.

No olvido que mi padre… Me niego a creerlo, pero no está a mi lado.

Volaron la camioneta con la bazuca. La misma que tenía Baldassare colgando del hombro.

Me tambaleo, jadeando, y abrazo el saco.

«Debo odiarlo», repito mi mantra.

Llevo dos semanas con esa letanía.

Tengo suficientes razones para convertirlo en mi rival. La primordial: por su culpa perdí a mi padre.

Estoy sola.

No tengo a nadie que crea e