O final da tarde tingia Londres com tons dourados e frios. As luzes da cidade começavam a piscar entre as janelas, refletindo sobre as poças d’água deixadas pela chuva da manhã. Estelle observava esse reflexo da janela de casa, uma xícara de chá entre as mãos e um cansaço profundo dentro do peito. Era difícil descrever o que sentia. A confirmação da paternidade de Pablo ainda martelava em sua alma como um sino rachado: ecoava, mas não trazia paz.

Murilo era o pai. Pablo tinha o sangue dele. Mas… e agora?

O barulho da campainha soou alto demais para seus ouvidos atentos. Tirou-a dos pensamentos. Com passos rápidos, percorreu o corredor. Não queria acordar os filhos, que descansavam após um dia cheio. Quando olhou pelo olho mágico, viu Marta do outro lado da porta.

Com um sorriso leve, abriu e a deixou entrar. As duas se abraçaram, mas Estelle sentiu o corpo da irmã rígido, quase defensivo. Marta entrou e seguiu direto para a sala. Sentou-se com uma postura tensa,