¡No, de nuevo no!

No tenía que abrir los ojos para saber que estaba en

problemas. Recordaba muy bien lo que había pasado, cada

detalle desde que me detuve en las escaleras.

¿Por qué lo hice?

A lo mejor nos hubiera dado tiempo a llegar al coche,

subir y marcharnos antes de la llegada de los hombres. Ian

no estaría muerto.

Ian. Mi Ian.

Muerto y a pesar de todos mis esfuerzos de no dejar a

nadie entrar en mi corazón, él lo había conseguido y ahora

su muerte dolía. Y dolía igual que lo hizo cuando perdí a mis

padres, incluso más ya que él murió por mi culpa.

Él estaba ahí por mí, por acompañarme.

Él tomó una bala por protegerme.

¿De quién es la culpa si no mía?

Ni siquiera pude mirarle a la cara por última vez, ni

siquiera pude tocarlo.

¡Dios!

¿Por qué?

Quería seguir sintiendo pena por mí misma, tristeza por

él, culparme por la muerte de Ian, quería hacer lo que sea

para no tene