Felipe lo miró como si fueran una burla, una presencia inoportuna que no merecía su atención.

—¿Qué son? —preguntó con frialdad, su voz dura y tosca, cargada de una impaciencia que Herbert conocía demasiado bien.

Herbert contuvo un suspiro, recordando por qué había decidido enfrentar a su padre esa noche. La herida que esas cartas representaban aún dolía en su interior, pero había algo más profundo, una necesidad de cerrar ese capítulo. Con una calma forzada, respondió:

—Son cartas.

La respuesta, aunque simple, parecía desafiar la actitud siempre dominante de su padre. Felipe levantó la mirada con irritación, sus ojos chispeando con una mezcla de incredulidad y enojo.

—Eso ya lo noté, no soy tonto —replicó, apretando las cartas en su mano como si fuera a arrojarlas lejos—. ¿Pero por qué me las das? Si hay algo que tienes que decirme, mejor dímelo directamente.

Herbert suspiró, el eco del cansancio asomando en su voz. Estaba acostumbrado a este tipo de reacciones, al constante choque e