Una lágrima derramándose por su rostro era solo el resultado de horas de contención, y es que por más que el brasileño había estado tratando de pensar con claridad y así poder iniciar una exhausta búsqueda que tuviese el precio que fuese, no podía dejar de sentirse del modo en el que lo hacía, cargado de ira, fiero rencor.

Después de colgar con el departamento policial de río y que le dijesen lo que ya sabía, que debía esperar veinticuatro horas para que esos ineptos pudiesen hacer algo al respecto, clavó las manos en la mesa de vidrio templado y negó con la cabeza, abatido, desconsolado.

— ¿Tienes alguna idea de a donde podría haber ido? — preguntó en voz baja a su amigo, con la mirada empañada y la mandíbula contraída.

— Hasta donde sé, Galilea no tiene a nadie, sus padres murieron cuando ella tenía dieciséis — musitó, sentado en uno de los sillones junto al comedor, también preocupado por su amiga.

Eso Cristo lo sabía, por lo que no pudo evitar recordar todo lo que ella le había co