—Menos mal nuestros trajes son impermeables —bromea.

Una mirada por parte mía hace que se calle.

—No me parece chistoso, Colt. —Paso el pañuelo por mi cuello, limpiando algunas notas de sangre escurridizas.

—Deberías dejar la empatía a la hora de atender un caso, Zhúric.

—No empieces con los sermones, no eres mi padre —mascullo.

Él se cruza de brazos. Yo ni me inmuto por su mirada de regaño, ahora estoy enfocada de meter a cierto delincuente en la prisión para que se pudra lentamente, después de todo, las cucarachas, aunque sea, merecen una mejor vida de la que le daré a ese hijo de…

—Zhúric, enfócate —gruñe, con la vista puesta en el cielo. Deben de ser más de las dos de la madrugada.

—Estuve en la habitación 47 —empiezo a argumentar con voz concisa—. U