—¡Bastian, Andrés, sigan mis pasos sin titubear!—rugió el líder con una voz que resonaba como un trueno, impregnada de autoridad y urgencia—. El resto de ustedes, formen una barricada. Ese ser escurridizo podría intentar una fuga artera. Mantengan los ojos bien abiertos y el pulso firme, listos para enfrentar lo desconocido.

Los soldados, con la solemnidad de su deber reflejada en sus ojos, asintieron con una resolución férrea, moviéndose con la precisión de un reloj bien engranado. Se dispersaron, cada uno a su puesto, como hojas llevadas por el viento de un otoño implacable. Beltaine, con la mirada aguda de un halcón, notó algo que perturbó la calma de su espíritu guerrero: las marcas ominosas en el cuello de Bastian, que se asomaban como sombras traicioneras cada vez que él giraba, reveladas por el baile de su uniforme. Eran cicatrices de un pasado que quemaba, marcas de cigarrillos que hablaban de noches de tormento.

—Y no olviden...—la voz del líder se perdió en el viento, pues B